***
...С
этой
безмерностью
в мире мер...
Èáî ðàç ãîëîñ òåáå, ïîýò,
Äàí – îñòàëüíîå âçÿòî
М.
Цветаева
Íå íàïðàñíî ëè прожито
Ñтолько лет в
этой
местности?
М.
Петровых
Я
ещё не знала
Лорку,
Но
уже стихи
слагала
Этой дробью барабанной,
Ýòèì ñòóêîì êàñòàíüåòîâ.
И
ко мне пришли
поэты,
Но
чем больше
наполняло
Купол
пением и
светом,
Чем
сильней
звенела лира,
Тем больней душа страдала
Îò ðàñêîëîòîñòè ìèðà,
От
раздвоенности
жала.
И
не выдержали
стропы,
И
обрушились
стропила,
И
мои иссякли
строфы,
И
молчанье
наступило.
Так
разбилась
чаша утра,
Захлебнулась
песня ветра,
В
кулаке не
удержала
Я
ни пения, ни
света.
Вышли
горлом
звуки-птицы,
И
остановилось
время...
Если
голос
возвратится,
С
ним –
мучительное
бремя.
Быть
поэтом –
значит
биться
В
ежедневном
заточеньи,
В
зазеркалье,
где на лицах –
Крики
недовоплощенья.
И
бесструнная
гитара –
Это
тоже крик
молчанья.
В
незаконченности
дара –
Та
же мука
умиранья.
...Дольше
века длится
лето,
В
небе солнце,
как заплата.
Пережить
в себе поэта –
Это
страшная
утрата.
2007
© All Rights Reserved. Olga Tabachnikova. 2008
© Âñå ïðàâà çàùèùåíû. Îëüãà Òàáà÷íèêîâà. 2008