***

А листьям каково? От почки до листа,
До осени сырой – одно движенье ветра,
И вот уже темно, их родина пуста,
И кружатся стихи, отставшие от метра,
Желтея по краям, в стремлении изныть,
Сворачиваясь внутрь от тягостного мира,
Но так и не успев и толики отпить
От этого уже оставленного пира.

Зачем был этот свет, зачем был этот звук,
И в нём так тяжела, так неизбывна нежность –
И в листья целиком впечатанный каблук,
Как прожитая жизнь, как слово безнадежность?

Зачем был дан судьбой немыслимый букварь,
Палитра и свирель, но походя, но мимо –
Когда немы уста, и бессловесна тварь,
И даже тишина ничем невыразима?

И прокатясь во тьме запачканным листом –
Как ночи не догнать ушедшее светило –
Так не суметь излить, ударив в грязь лицом,
И толики того, что не было. И было.

Ноябрь 2008

© All Rights Reserved. Olga Tabachnikova. 2008
© Все права защищены. Ольга Табачникова. 2008