Прощание

 

Все споры кончены. Горит

Нам поздней осени светильник.

И над историей обид

Забытый тикает будильник.

 

А глаз следит за косяком

Усталых птиц, летящих к югу,

Как будто машущих платком,

Но Северу, а не друг другу.

 

Под их крылом летят листы,

Торопят скудное прощанье.

Леса беспомощно пусты

В преддверьи полного молчанья.

 

И нам дарованный покой

Сродни оконченному пенью,

Как облик осени самой,

Приготовляющий к забвенью;

 

Где тонкий лёд обходим мы,

Как затянувшуюся рану,

Где неизбежность – без обмана,

Как наступление зимы.

 

                                   Сентябрь 2001