Одиночество
Однажды вечером,
на выдохе недели
Он сел за стол и
посмотрел в окно.
Ворона на ветвях,
как на качелях,
Плыла по ветру. В
остальном – черно.
На кухне чайник
наливался свистом,
И пахло луком, и
текла вода.
Жена готовила с
проворством пианиста.
Дочь делала уроки.
Как всегда.
Он вдруг подумал,
как идёт с работы,
Одной дорогой,
сгорбленный, в плаще.
Потом о жизни, о
её длиннотах.
Не столько о
своей, а так, вообще.
И о луне, что не
давала света,
Хоть в ней не
билась порванная нить.
Он встал, но не
раздвинулись предметы.
Он знал, что
ничего не изменить.
Из кухни
доносились те же звуки,
А за окном, в
ночи, чернел покой.
Он голову тогда
склонил на руки
И так поник, как
ива над рекой.
1999 г.
© All Rights Reserved. Olga Tabachnikova. 2008
© Все права защищены. Ольга Табачникова. 2008