Одиночество

 

Однажды вечером, на выдохе недели

Он сел за стол и посмотрел в окно.

Ворона на ветвях, как на качелях,

Плыла по ветру. В остальном – черно.

 

На кухне чайник наливался свистом,

И пахло луком, и текла вода.

Жена готовила с проворством пианиста.

Дочь делала уроки. Как всегда.

 

Он вдруг подумал, как идёт с работы,

Одной дорогой, сгорбленный, в плаще.

Потом о жизни, о её длиннотах.

Не столько о своей, а так, вообще.

 

И о луне, что не давала света,

Хоть в ней не билась порванная нить.

Он встал, но не раздвинулись предметы.

Он знал, что ничего не изменить.

 

Из кухни доносились те же звуки,

А за окном, в ночи, чернел покой.

Он голову тогда склонил на руки

И так поник, как ива над рекой.

 

 

                                                       1999  г.