***

 

"И чем случайней, тем вернее

Слагаются стихи навзрыд"

                                          Б. Пастернак

 

Навзрыд, взахлёб, стихи живут раздольней,

Чем хлещет кровь и трескается лёд.

К молитве бьют на дальней колокольне,

И звон идёт, и звон один идёт.

 

И тонет, в звоне захлебнувшись, небо,

И бьёт озноб немотствующий день.

Стихи живут, проклёвываясь слепо –

Так сквозь решётки режется сирень,

 

Так руки вспоминают о предметах,

На них наткнувшись ощупью, впотьмах.

И Время задирает морду к свету,

Застигнутое вспышками в стихах.

 

                                                    1999