Харькову

            

На страницах у классиков,

На задворках страниц,

Город мой – словно пасека

Незатейливых лиц.

 

Всё базаров язычество.

Обыватель. Тоска.

Не гранита владычество,

А кирпич и доска.

 

Хоть столичны амбиции,

Но на вкус и на слух

Всё апломбы провинции

И купеческий дух.

 

Но смотревшие издали

Не открыли покров,

С моим городом сызмальства

Не гоняли чаёв.

 

Когда улиц излучины

Застилает слеза,

Он ладонями-тучами

Закрывает глаза;

 

Только – ветра предвестницы

Птицы льнут к площадям.

Я иду, как по лестнице,

Вниз по прожитым дням.

 

По аллеям, что умерли,

Мимо чёрных колонн,

Населяющих сумерки

Поминальных ворон.

 

Мимо детства и якоря,

Что уткнулся в покой;

Где, как радуга, яркое,

Лето спит под щекой.

 

Мимо жаркого воздуха,

Где сирень через край;

Где гармошкой берёзовой

Обозначился рай.

 

Где, закушавши грусть-тоску,

Шли, танцуя, дома;

И давалась под музыку

Как награда зима,

 

Как подарок ненастие.

И морозной пыльцой

Мне предчувствия счастия

Обжигали лицо...

 

Ничего не исполнилось.

А котомка пуста.

И сиротством подёрнулись

Дорогие места.

 

И к щетине кирпичной я

Прижимаю ладонь.

Как в коробочках спичечных

В окнах дремлет огонь.

 

И охваченный пламенем

этот город, горя,

Проплывает над каменной

Мерзлотой декабря.

 

Где в булыжник закованный

Спит порыв площадей.

Что ему уготовано,

Стало жизнью моей.

 

Что мне злые пророчества

И дурная молва!

Моего одиночества

Безграничны права.

 

И терять больше нечего,

И укутавшись тьмой,

Свои раны залечивать

Возвращаюсь домой.

 

                                       1999

 

© All Rights Reserved. Olga Tabachnikova. 2008
© Все права защищены. Ольга Табачникова. 2008