Харькову
На
страницах у классиков,
На
задворках страниц,
Город
мой – словно пасека
Незатейливых лиц.
Всё
базаров язычество.
Обыватель. Тоска.
Не
гранита владычество,
А кирпич
и доска.
Хоть
столичны амбиции,
Но на
вкус и на слух –
Всё
апломбы провинции
И
купеческий дух.
Но смотревшие издали
Не
открыли покров,
С моим
городом сызмальства
Не
гоняли чаёв.
Когда улиц излучины
Застилает слеза,
Он
ладонями-тучами
Закрывает глаза;
Только – ветра предвестницы –
Птицы
льнут к площадям.
Я иду,
как по лестнице,
Вниз по
прожитым дням.
По
аллеям, что умерли,
Мимо
чёрных колонн,
Населяющих сумерки
Поминальных ворон.
Мимо
детства и якоря,
Что
уткнулся в покой;
Где, как
радуга, яркое,
Лето
спит под щекой.
Мимо
жаркого воздуха,
Где
сирень через край;
Где
гармошкой берёзовой
Обозначился рай.
Где,
закушавши грусть-тоску,
Шли,
танцуя, дома;
И
давалась под музыку
Как
награда
– зима,
Как
подарок – ненастие.
И
морозной пыльцой
Мне
предчувствия счастия
Обжигали
лицо...
Ничего
не исполнилось.
А
котомка пуста.
И
сиротством подёрнулись
Дорогие
места.
И к щетине кирпичной я
Прижимаю
ладонь.
Как в
коробочках спичечных
В окнах
дремлет огонь.
И охваченный пламенем
этот
город, горя,
Проплывает над каменной
Мерзлотой декабря.
Где в булыжник закованный
Спит
порыв площадей.
Что ему
уготовано,
Стало
жизнью моей.
Что мне злые пророчества
И дурная
молва!
Моего
одиночества
Безграничны права.
И терять
больше нечего,
И
укутавшись тьмой,
Свои
раны залечивать
Возвращаюсь домой.
1999
© All Rights Reserved. Olga Tabachnikova. 2008
© Все права защищены. Ольга Табачникова. 2008