***

 

Это не дождь

                Мокрая пыль повсюду.

Было бы море,

               Но нет – только чайки рядом.

И окуная руки в эту простуду,

Белый туман гонит белое стадо.

 

Крутится диск.

                И в телефонной трубке

Слышится треск.

                И прерываясь, голос

Бесповоротно в память ставит зарубки,

Словно на снег падает санный полоз.

 

Я не хочу

                Больше блуждать по миру,

Дикой стучать

                Палкой во все ворота,

Тайно и прочно надеясь, что из эфира,

Из белизны, мне отзовётся кто-то;

 

Что из тумана

                Выплывут чёрные двери,

Что отворится

               Вход в долгожданное царство,

Что на земле можно прожить, не веря

Во всемогущество времени и пространства.

 

                                                         1999

 

© All Rights Reserved. Olga Tabachnikova. 2008
© Все права защищены. Ольга Табачникова. 2008