***
                              «Но в том и состоит искусство...»
                                                              И. Бродский
 
И вот опять в подзорную трубу
Аллеи детства (где давно закатан
В асфальт порыв травы – и в том в гробу
Она навеки спит, где всё закатом
Полито так, что тяжело дышать)
Смотрю, но видеть мне мешает лето
Кустами, липой, липкостью; в тетрадь
Роняют лепестки следы букета
Разбросанного. Лучше бы зима!
Рисунок карандашный, две фигуры,
Так взявшись за руки, как будто бы сама
Судьба спешит зарисовать с натуры, 
Покуда не нагрянули снега,
Покуда всё не разразилось белым,
Покуда неуёмная пурга
Не размела по ледяным пределам;
И чёрное пускается навзрыд,
Чтоб больше никогда, и не в обнимку,
Чтоб растопить... И вот весна болит
По клавишам, по черно-белым снимкам,
По всем ветвям... О слезы в темноте –
Как сладостны и как неудержимы!
Смотрю и вижу – вправду, это те                      
Фигурки неразлучные, движимы
Какой-то силой, словно та игла,
Как на катке – катается по кругу,
По чёрному. По белому... Дела
Неведомы Твои – как мы друг другу...
Но вижу, как ладонью – где-то там –
Ты речь мою перекрываешь. Грустно 
Улыбка пробегает по губам...
Неужто в том и состоит искусство,
Чтоб воссоздать историю потерь,
Где человек, как дерево, изогнут,
Чтоб иногда приоткрывалась дверь,
Откуда был мучительно исторгнут?

                                                   Май 2016